أيام المراعي الشمالية

د. علي صالح ميراني

في حضن الجبل، حيث تُروى الحكايات بصمت النسيم، وتنطق الأرض بألسنة العشب، لاحت من بعيد نسوة يُسابقن الريح بخطواتهن الوئيدة، يتأوهن تحت وطأة أوانٍ نحاسية تتهادى فوق رؤوسهن، كأنهن يحملن ذاكرة الأرض مطرزا بصبر الأمهات.

في الواقع، كان الكلب الكهل، رفيق الراعي العجوز، يخطو معه كظله، في مسيره واستراحاته، وكأنهما تقاسما العمر والود والوحشة، والخيام المتربعة على الربوة المستوية، تعانق الجبل بلا تكلّف، كأنها جزء من روحه، تنبض مع نبضه، وتحتمل صمته وصرخته معًا.

إلى جانب الراعي العجوز، وقف الراعي الشاب يتعلم أصول الحياة من جذورها، كيف يُعد العلف ويُحاور الطبيعة، ويُعامل القطيع كأبناء لا كحيوانات.

أدواتهم البسيطة منسجمة مع تلك الحياة القاسية والجميلة، أدواتٌ تشي بأن في البساطة سر البقاء، وفي الانسجام مع البيئة سر الفرح الصامت.

يرفعون العلف بأدواتهم فيتطاير في الهواء كغبار الذهب، ثم يفرشون الأعشاب الجافة للغنم، كمن يفرش بساط الروح التائهة للملائكة.

ومن بعيد، كان حمارهم المربوط يحرّك أذنيه ببطء، يرقب المشهد بصمت يشبه تأمل الحكماء، وعلى قمة الجبل، بدأت الأشجار والأزهار الملوّنة تميل برؤوسها بخجل، تلامس الأرض وتوشوشها، فتكتمل لوحة الجبل بألوان دقيقة، كأنها ريشة خفية من نور تُعيد رسم الوجود في كل صباح.

يتحدث الراعي العجوز عن الجبل كمن يتحدث عن أمه، عن معلمه، معشوقته، عن قوة غامضة تهبهم سعادة بدائية لا تعرف الزيف.

والمرأة في ذلك المكان ليست مجرد جزء من المجتمع، بل نكهته وعبيره، فهي الكائن المعطر برائحة خبز الصاج، الذي يملأ الصباحات بندى الروح وأناقة العطاء.

في الحقيقة، الخبز الساخن والجبن الطازج هما الطقسان المقدسان لفطورهم، بينما الأطفال يُفضلون الزبدة التي أبدعت الأم في صنعها، بأصابع تفيض حنانًا.

وجواربهم المثقوبة، وإن خذلتهم، فإنها لا تمنعهم من الطواف فوق الجبل، فالأقدام تعرف الطريق، وتحفظه حتى حين يخذلها النسيج.

يلامس هواء الجبل خدود النسوة برقة العاشق، ويرسم عليها حمرة الحياة، ويزيد وجوههن ألقًا فطريًا، كما لو أن الجمال يسكن في الخشونة أحيانًا.

الرعاة يحبون أغنامهم كما يحبون أطفالهم، يرعونهم ويراقبونهم ويقلقون لأجلهم، تعبهم لا ينتقص من فرحهم، ولا من نقاء قلوبهم، وحين يعودون من المراعي، تبدأ طقوس أخرى من الرعاية: تحضير الماء، فحص القطيع، النظر في أوجاعه الصغيرة، معرفة من انكسر أو مرض أو تأخر، ثم التصرف بحكمة الجبل ودراية الأيام.

كل راعٍ هناك هو معلم روحاني، يعرف أسماء أغنامه، ويفهم لغتها، ويحفظ مزاجها كما لو كانت قطعة من قلبه.

في المساء، حين تتهيأ الأغنام لاستقبال صغارها، تتسابق الخطى الصغيرة نحو الأمهات، تُرضع وتداعب وتشم، في لحظة نقية تشبه الميلاد الأول.

للرعاة مأوى بدائي، كوخ من القصب وأغصان الشجر، بسيط كالحياة، لكنه قوي كقلب الراعي، يحميهم من غضب الطبيعة وذئاب شباط الجائعة.

لا تضل الأغنام طريقها، وتعرف المكان، وتسرع إليه كمن يعود إلى حضن أمّه عند أول قطرة مطر.

أما النسوة، فحين تهب العواصف، يرجعن إلى خيامهن، يحملن تعب النهار في صدورهن، ويدفئن المساء بأحاديثهن ونار الصاج.

هكذا تمضي أيام المراعي الشمالية، موشحة في تقويم الجبل، في دفتر الغيم، وفي ذاكرة الأرض التي لا تنسى من مشى فوقها بأقدام من صبر ومحبة.

شارك المقال :

اترك تعليقاً

لن يتم نشر عنوان بريدك الإلكتروني. الحقول الإلزامية مشار إليها بـ *

اقرأ أيضاً ...

خالد بهلوي

شهدت دول العالم خلال العقود الأخيرة تزايدًا ملحوظًا في أعداد الجاليات الكوردية نتيجة الهجرة القسرية التي فرضتها الحروب والأحداث المؤسفة، حيث عانى الشعب الكوردي، ولا سيما المرأة والطفل، من ويلات كبيرة دفعتهم إلى البحث عن الأمان والاستقرار في بلدان توفّر الحد الأدنى من الأمن والحياة الكريمة.

ومع وصول الأسر الكوردية إلى الدول الأوروبية، بدأت…

تلقى المكتب الاجتماعي في الاتحاد العام للكتاب والصحفيين الكرد في سوريا، بكثيرٍ من الحزن والأسى، نبأ رحيل الشقيقين:
محمد سليمان حمو
نجود سليمان حمو
وذلك خلال أقلّ من أسبوع، في فاجعةٍ مضاعفة تركت أثرها الثقيل في قلوب الأسرة والأصدقاء ومحبيهما.
يتقدّم المكتب الاجتماعي بخالص التعازي وصادق المواساة إلى:
الكاتب اللغوي والمترجم د. شيار،
والشاعرة شيلان حمو،
والكاتبة والمترجمة أناهيتا حمو، وعموم العائلة…

إبراهيم محمود

لم يغفروا له

لأنه قال ذات مرة همساً:

” يا لهذه الحرب القذرة ! ”

لم ينسوا غلطته الكبيرة جداً

لأنه قال ذات مرة:

” متى ستنتهي هذه الحرب ؟ ”

أوقفوه في منتصف الطريق

عائداً إلى البيت مثخن الجراح

وهو يردد:

” كيف بدأت الحرب ؟”

” كيف انتهت هذه الحرب ؟ ”

حاكموه خفية لأنه

تساءل عن

رفيق سلاحه الذي لم يُقتل

في…

ماهين شيخاني.

أنا رجلٌ
لم أسأل التاريخ:
هل يريدني؟
دخلتُهُ كما يدخل الدمُ
في اسمٍ قديم.
وُلدتُ بلا دولة،
لكن بذاكرةٍ
أوسع من الخرائط،
تعلمتُ مبكراً
أن الوطن
ليس ما نملكه،
بل ما يرفض أن يتركنا.
صدقي
لم يكن فضيلة،
كان عبئاً وجودياً،
كلما قلتُ الحقيقة
انكمش العالم
واتسعت وحدتي.
خسرتُ المال
لأنني لم أُتقن المساومة،
وخسرتُ الوقت
لأنني صدّقتُ الغد،
وخسرتُ الأصدقاء
حين رفضتُ
أن أكون ظلًا
في حضرة الزيف.
أنا رجلٌ
يحمل قوميته
كما يحمل جرحاً مفتوحاً:
لا ليتباهى،
بل كي لا ينسى
أنه ينزف.
رفعتُ…