الحرب تدمّر، تقتل، تخيف، تهدد الحياة بكائناتها كافة. الحرب قذرة كمفهوم وكتوصيف. لا توجد حرب شريفة، مقدسة، أو مباركة، طالما أنها في محتواها موصولة بالموت، بالرعب، وتبقى كلمة ” مشروعة ” جانبية، بغية تبريرها من جهة القائم بها، وتاريخ وجود الإنسان يترافق معها، بأشكالها المختلفة: برّية، بحرية وجوية، والحديثة منها هي الأكثر هولاً ودماراً وهلاكاً ، بطابعها الجرثومي والالكتروني والتقني وعن بُعد.
ماذا يفعل الأدب أو الفن في مواجهة الحرب؟ ماذا تفعل القصيدة بالتناظر مع الحرب؟ إن أقوى قصيدة، أعمقها معنى، وأطولها كمساحة ورقية، أعجز عن مواجهة أزير رصاصة، أو آلة قتل حادة كالسكين، فكيف الحال مع القصف الجوي، وهدير المدفع، أو حمولة صاروخ من المتفجرات، أو قنبلة نووية، أو كيماوية مميتة، ونوعية التدمير المادية والمعنوية؟
” ادفن واصمت Enterrer et se taire، نقش من سلسلة كوارث الحرب (1810-1815)، للفنان فرانسيسكو دي غويا “” من وضْع المترجم “
لا مقارنة على الإطلاق، بين فعل القصيدة، من جهة القوة، أو مفهوم ” الردع ” وأثر أي أداة حربية، إنما يمكن للقصيدة أن تؤرخ للحرب، على طريقتها، أن تعطي وصفاً للحرب،في فعلها التدميري المباشر، والبعيد المدى ليس على الإنسان حصراً إنما الوجود بأكمله. يأتي الردع بصورة غير مباشرة، على صعيد الوصف، وتأثير المشهد الشعري للحرب، للقتل، وتبعات ذلك على مستويات مختلفة. إنها تدخل الحرب، بأسلوبها المغاير، للمقاتل أو المحارب، بلباسها” الميداني ” الرمزي، بنوعية كتابتها، وصوتها الذي له دوي آخر، جهة التنبيه، والتأثير، والتحفيز الذي تستولده صرخة القصيدة، أو يبثه جهوياً نداء القصيدة الرافضة للحرب، تمثيلاً للحياة وحباً بها، ودفاعاً عنها، وهي بطريقتها هذه تظهِر الصورة المقيتة للحرب، ومن يشعلها، ومن يشارك فيها، ومن يحض عليها، وما لذلك من بُعد أخلاقي .
وللقصيدة في هذا المنحى صوتها المختلف، ولسان حالها المختلف، ودعواها المختلفة، والحياة المختلفة عموماً تلك التي تشدد عليها.
فرقٌ كبير بين دعوة تمتد في عمق الزمن، تعزز روح التفاعل مع الوجود، وتجاوز الحدود الملغومة والضيقة، والتأكيد على السلام وقيم المحبة والتعاون في بناء كل ما يجعل الحياة أجمل، وأكثر أهلية لأن يُنظَر فيها، ويحافَظ عليها، لصالح البشرية جمعاء طبعاً، ودعوة تقوم على تهديد الآخر، والفاعل مفعول فيه في الأخير.
لا جنسية للقصيدة في الحالة هذه، على صعيد المضمون، فهي تتحدث بلغة الفن، ولا تمثّل طرفاً معيناً، وإن كانت مكتوبة بلغة معينة، إنما تعرّف بنفسها بلغة ما فوق اللغة حياتياً، في نبذها للحرب، في إبراز روعة الحياة وجمالها وزهوها لحظة الانسكان بها.
في هذه الأضمومة من القصائد التي اخترتها ونقلتها عن الفرنسية، ثمة ما يعزّي، ما يواسي، وما يدفع بالمأهول بالحياة، لأن يقول ” لا ” وبأعلى صوته، للحرب، وكل مرادفاتها، وتأكيد موقفها الموقَّع عليه باسم الحياة وفي الحياة، ونحن نعيش أجواء حرب تعلونا بقوتها، وتعبر سمائنا ولا سقف مباشر يحمي ما دونها أرضاً.
فيكتور هيغو: حربٌ لستة آلاف عام
ستة آلاف عام،
والحربُ تُرضي الشعوبَ المُتشاجرة،
ويُضيّع الإله وقته في صنعِ
النجومِ والأزهار.
نصائحُ السماءِ الشاسعة،
والزنبقِ النقيّ، والعشِّ الذهبيّ،
لا تُزيلُ الجنونَ
من قلبِ الإنسانِ المُذعور.
المذابح، والانتصاراتُ،
ذلك هو حبُّنا العظيم؛
والجموعُ السوداءُ
لديها الطبلُ جرسًا.
المجدُ، تحتَ أوهامِه
وعرباتِهِ المُنتصرة،
يجلبُ جميعَ الأمهاتِ البائسات
وجميعَ الأطفالِ الصغار.
سعادتُنا مليئة بالحماسة؛
إنها تقولُ: هيا بنا! لنمت!
وأن نحملَ على شفاهِنا
لعابَ الأبواق.
يلمعُ الفولاذُ، وتُدخّنُ المعسكراتُ؛
شاحبين، نغضبُ؛
تُضاء النفوس المظلمة
بضوء المدافع.
وهذا لجلالتكم
حيث بالكاد دُفنتم،
سيُجامل بعضهم بعضاً
بينما أنتم تتعفنون،
وبينما، في الحقل المُميت،
سيذهب ابن آوى والطيور،
يا بشع، لترى إن كان هناك
لحمٌ بعد عظامكم!
لا شعب يُطيق
أن يعيش غيره بجانبه؛
ويُنفث الغضب
في غبائنا.
إنه روسي! حلقٌ مقطوع، مُصعق.
كرواتي! نارٌ مُتدحرجة.
هذا صحيح. لماذا ارتدى هذا الرجل
معطفًا أبيض؟
سأقتل هذا
وأرحل، بقلبٍ مُطمئن،
لأنه ارتكب جريمة
ولادته على يمين نهر الراين.
روسباخ! واترلو! انتقام!
رجلٌ ثملٌ بضجيجٍ مُرعب،
لا يملك ذكاءً آخر
إلا المذبحة والليل.
يمكن للمرء أن يشرب من الينابيع،
ويصلي على ركبتيه في الظلال،
ويحلم بالحب تحت أشجار البلوط؛
وقتل الأخ أحلى.
نطعن بعضنا بعضاً،
ونطعن بعضنا بعضاً بالرماح،
ونركض فوق التلال والوديان؛
ويتشبث الرعب
بقبضته بأعراف الخيول.
والفجر هنا في السهل!
يا إلهي! إنني معجب، حقًا،
بأن المرء يستطيع أن يحمل الكراهية
عندما تغني القبرة.
— فيكتور هيغو (1802-1885)
أغاني الشوارع والغابات
Victor Hugo:Depuis six mille ans la guerre
***
كلوي دوغلاس: للجميع
أنا
أنت
على قيد الحياة
نحن نعيش
حمداً لله!
نحب
ونتأمّل
قريبين من شجرة
عائلاتنا.
اللحاء مليء
بالكلمات والحروف.
اليوم
الماء المالح المر
ينثر أوراق الغضب
قبل أن يجفّ الحبر
وبدون إنذار السلاح
تتكسّر أقلام الرصاص
إلى أشلاء
لا تُسبّبوا الهستيريا
للقاتل، فهو لا يفهم اللحن.
لم يبقَ سوى
عبرات صامتة
حقّ الكتابة، حقّ القراءة
الحمد لله!
من سيضحك أخيرًا؟
Chloe Douglas:Pour Tous
***
غيوم أبولينير: لو متُّ هناك
لو متُّ هناك على جبهة الجيش
ستبكين يوماً يا لو يا حبيبتي
ثم ستتلاشى ذكراي كالموت
قذيفة تنفجر على جبهة الجيش
مصادفة جميلة كزهرة الميموزا
ثم تنفجر هذه الذكرى في الفضاء
ستغطي العالم كله بدمي
البحر، الجبال، الوديان، والنجم العابر
الشموس الرائعة تنضج في الفضاء
كما تنضج الثمار الذهبية حول باراتييه
ذكرى منسية تسكن كل شيء
سأُحمّر أطراف ثدييكِ الورديين الجميلين
سأُحمّر فمكِ وشعركِ الدامي
لن تشيخي أبدًا، كل هذه الأشياء الجميلة
ستصغرين دائمًا لمصائرها الشجاعة
تدفقُ دمي المميت فوق العالم
سيمنح الشمسَ صفاءً أكثر
للأزهار لونًا أكثر، وموجةً أسرع
سيهبط حبٌّ لا يُصدق على العالم
سيكون الحبيب أقوى في جسدكِ البعيد
لو، لو متُّ هناك، ذكرى منسية
— أتذكرها أحيانًا في لحظات الجنون
عن الشباب والحب والشغف المبهر
دمي نبع السعادة المتقد
ولأكون أسعد ما أكون في الأجمل
يا حبي الوحيد وجنوني العظيم
نيم، ٣٠ كانون الثاني ١٩١٥
غيوم أبولينير، قصائد إلى لو
Guillaume Apollinaire,:Si je mourais là-bas
***
ديدييه فينتوريني: على سبيل المثال
لا بوق
لا تاج
مجرد أغنية
أغنية كرون
للمتمردين
لآخر الأخيرين
لفيضان
غضبهم
مسارات المأساة
في نهاية المطاف
إلقاء السلاح
هجوم واحد أكثر من اللازم
أيام بلا شمس
الجو بارد جدًا
حتى نومنا
يحمل صليبه
يسقط حكم
العار
مات بسبب الجريمة
في ميدان الرعب
فوداعاً
يا إخوة المعركة
يا له من يوم مؤلم
هذا الموت
كجنود
نموت
لا تدعوا
أسماءنا
حتى بدون بوق
حتى بدون تاج
تبقى أغنية
أغنية كرون
Didier Venturini:Pour l’exemple
***
كمال زردومي: زيتا
هذا الحرف اليوناني
يعني “هو حي”
شعار لمن
يقاومون
المجزرة
من غزة إلى أوكرانيا
من تتويج
الهمجية
إلى نوبة الكراهية
يا كوكب، ماذا يحدث على سطحك
المُغرق بدماء
مخلوقات
بأرواح من جليد؟
في كل مكان، تُضحى بالأرواح
على مذبح الكبرياء
في كل مكان، جمالك مُشوّه
بمشرط الحزن!
زيتا، رسالة كانت يومًا ما شمسًا
واليوم أرملة الشعب
تحالف اليأس
والغضب
كمال زردومي، ٢٠٢٥
Kamal Zerdoumi: Zêta
***
إميل فيرهاران: تمثال (جندي)
جوارَ مفترق طرق المسالخ والثكنات،
يظهر، هادرًا وقرمزيًا،
يتلألأ سيفه بجمال تحت الشمس.
قناع نحاسي، خوذة وريشة ذهبية؛
والأفق، هناك، حيث تدور المعركة،
أمام عينيه، غارقًا في هلوسة المجد!
اندفاعة جنونية، قفزة وحشية
يرمي بلفتته وحصانه
نحو النصر.
يطير كشعلة،
هنا، بعيدًا، في نهاية العالم،
الذي يهابه ويهتف له.
يرسم، بحيث يندمج في حلمه،
الإله، شعبه، جنوده السكارى؛
تبدو النجوم نفسها وكأنها تتبعه،
فيبقى أولئك
الذين
يتآمرون على لعنه
مُحدقين: ودواره يملأ عيونهم.
باردٌ هو في حساباته، لكنه فجائي في قوته:
أغلال الإرادة تُحاصر عتبة كبريائه التي لا تُكسر.
يؤمن بنفسه – وما فائدة الباقي!
دموع، صراخ، عذابات، ووليمة مظلمة وهائلة،
يُصنع بها التاريخ.
هو الموت الفخم والشاعري،
يُعرض، كفتح،
في خاتمة حياة من ذهب وعاصفة.
لا يندم على شيء مما يُنجزه،
إلا أن السنوات القصيرة تمر سريعًا جدًا
وأن الأرض الشاسعة صغيرة.
هو الصنم والبلاء:
الريح التي تهب حول جبينه الصافي
تلامس جبين الآلهة المُسلح بالبرق.
يشعر أنه يمر بعاصفة حمراء وأن قدره
هو السقوط في انهيار مفاجئ،
في اليوم الذي سينكسر فيه نجمه الغريب الجامح،
البلورة الحمراء، في السماء.
عند مفترق طرق المسالخ والثكنات،
يظهر، مدويًا وقرمزيًا،
وسيفه يلمع بريقًا جميلًا في الشمس.
إميل فيرهاران، المدن ذات المجسات
Emile Verhaeren: Une statue (soldat)
***
ستيفن مويزان: مقطوعة موسيقية رقم ١٢
الحدود –
الطيور نفسها
على كلا الجانبين.
من أجل اللقطة
صلِّ في الطريق ذهابًا وإيابًا
من أجل اللقطات.
على شاشة التلفزيون
مراسلو السلام
لا أحد منهم أراه.
Stéphen Moysan:Composition n°12
***
بوريس فيان: الهارب
سقط من التل
دحرجت قدماه الحجارة
هناك، بين الجدران الأربعة
غنّت صفارة الإنذار بفرح
عبير الأشجار تنفسَ
بجسده كله كموقد
رافقه النور
ورقص ظل
ليتهم يعطوني الوقت
قفز عبر العشب
قطف ورقتين صفراوين
مليئتين بالنسغ والشمس
بصقت مدافع الفولاذ الزرقاء
أشعلت لهيبًا قصيرًا من نار جافة
ليتهم يعطونني الوقت
وصل قرب الماء
غمر وجهه فيه
ضحك فرحًا، وشرب
ليتهم يعطوني الوقت
نهض ليقفز
ليتهم يعطونني الوقت
نحلة نحاسية ساخنة
ضربته على الضفة الأخرى
امتزجت الدماء بالماء
كان لديه وقت ليرى
وقت ليشرب من هذا الجدول
وقت ليضع في فمه
ورقتين غارقتين في ضوء الشمس
وقت ليضحك على القتلة
وقت ليصل إلى بنك آخر
حان وقت الركض نحو المرأة
كان لديه وقت ليعيش.
Boris Vian: L’évadé
***
آرثر رامبو: الشر
بينما رذاذ العنب الأحمر
يُصدر أزيزًا طوال اليوم عبر السماء الزرقاء اللانهائية؛
بينما قرمزي أو أخضر،
بالقرب من الملك الذي يسخر منهم،
تنهار الكتائب في النار جماعيًا؛
بينما يسحق جنونٌ رهيب
ويحوّل مائة ألف رجل إلى كومة دخان؛
يا مساكين الموتى!
في الصيف، على العشب، في فرحك،
يا طبيعة!
يا من جعلتِ هؤلاء الرجال قديسين!…
هناك إله يضحك على مفارش الموائد الدمشقية
على المذابح، وعلى البخور،
وعلى الكؤوس الذهبية العظيمة؛
ينام على وقع ترانيم الهوشعنا،
ويستيقظ، عندما تتجمع الأمهات
في حزن، ويبكين تحت قبعاتهن السوداء القديمة،
يقدّمن له بنسًا كبيرًا مربوطًا في منديلهن!
– آرثر رامبو (1854-1891)
قصائد
Arthur Rimbaud:Le mal
***
إستر غرانيك: اللعبة
ستة عشر لاعبًا أبيض. ستة عشر لاعبًا أسود.
اصطفاف وجهًا لوجه.
كل لاعب يأخذ مكانه حسب رتبته.
بشكل متناظر، من جانب إلى آخر
أصغر اللاعبين في المقدمة.
ستة عشر لاعبًا أسود. ستة عشر لاعبًا أبيض.
ثمانية في ثمانية مربعات. تبدأ اللعبة.
مبارزة، وضربات خفيفة، واشتباك بالأيدي،
ومعارك شرسة. محاولة أخيرة
لإيصال رسالة إلى الخصم:
“كش ملك! مات الملك!”
يُهنأ الفائز.
سوى أن الانتقام يسري في الدماء.
يعود كل شيء إلى نصابه.
ولا أثر للقتال.
تستأنف اللعبة فورًا.
ستة عشر لاعبًا أسود. ستة عشر لاعبًا أبيض…
مع وجود أربعة وستين مربعًا
ولا اثنين وثلاثين مشاركًا،
بل أعداد وأوقات أخرى،
للحياة، مع ذلك، الأسس نفْسها.
— إستر غرانيك (١٩٢٧-٢٠١٦)
ملخصات
Esther Granek:Le jeu
***
لويس أراغون: باريس
أين يكمن جمالها حتى في قلب العاصفة؟
أين يكمن نورها حتى في قلب الليل؟
أهواؤها كحول، وشقاءها شجاعة؟
زجاج مكسور، هل ما زال الأمل يضيء هناك؟
والأغاني ترتفع من الجدران المهدمة؟
ألا تنطفئ أبدًا، تولد من جديد من بين الجمر؟
مشعل الوطن الأبدي؟
من بوان دو جور إلى بير لاشيز؟
هل تتفتح شجيرة الورد الجميلة هذه من جديد في آب؟
يا أيها الناس في كل مكان، إنها دماء باريس؟
لا شيء يضاهي ألق باريس في روعتها؟
لا شيء أنقى من جبينها المتمرد؟
لا شيء قوي، لا نار ولا برق؟
بينما يتحدى باريسي الأخطار؟
لا شيء أجمل من باريس التي أملكها؟
ألا شيء يخفق قلبي قط؟
ألا شيء أضحكني وأبكيني هكذا؟
كصرخة شعبي المنتصر؟
لا شيء أعظم من كفن ممزق
باريس، باريس نفسها تحررت
— لويس أراغون (١٨٩٧-١٩٨٢)
غير محدد
Louis Aragon:Paris
***
جيروم ماتان: حرب حزينة
جسدي الممزق من حضنك العذب
لحظات بريئة مسروقة، بصمات
لحب ناشئ محفور في الحجر
في الشفق الأحمر لهذه الحرب الحزينة
حرب حزينة
ستحرمني من دفء رقبتك
رائحة زكية ستُعلي من ذاكرتي
لمسة شعرك على خدي
وميض في عينيك سيوقظ أملي
حرب حزينة
صرخة ضائعة في هاوية لا قرار لها
فاصلة في كتاب زائل كالحياة
وهذه الأجساد التي تحت الأرض ستتحدث عن الماضي
إلى الزهور التي سترقص على حواف الفوهات
هنا سترقد تحت حقول المنسيين
أمراء سقطوا بنيران الحرب
رسائل ملطخة بوحل التاريخ
لن تُهدئ أبدًا أحباء اليأس
حرب حزينة
حبك كزهرة في عذاب الشتاء
أن أحب عبر الحطام، طبول ليالي البرق
الحب عبر الخوف غدٌّ مُتحجّر
أُحبّ رغم ألم مصيرٍ ذابل
حربٌ حزينة
من مُعسكر السجن هذا
هاويةُ الوحدة التي أدينُ لها بخلاصي
أحلمُ باليوم الذي سأُولدُ فيه من جديد
أُقرنُ وعودَ رسائلي بالزمن الحاضر
دونَ انتظارِ الكثيرِ من الأوهامِ ونعمِ السماء
سنسيرُ بسعادةٍ نحوَ لوحةٍ مائيةٍ في مكانٍ آخر
إذ يكونُ الحبُّ ملكًا فقط إذا كانَ الإحسانُ ملكةً
إذ لا تُكرَّمُ ذكرى الجنديِّ إلا في صمتٍ
جيروم ماتان، ٢٠٢٠
Jérôme Matin:Triste guerre
….
