رشاد فارس
نحنُ هنا،
نحنُ الشعرةُ التي قصمت ظهرَ البعير،
نحنُ أمةٌ تُشبهُ المستحيل،
تُشبهُ الجان،
كما يسمّينا أعداؤنا أحيانًا.
ننبعُ، نخرجُ من باطنِ الأرض،
من ديار بكر حتى مهاباد،
نُخلقُ بكثرةٍ في هولير — أربيل،
وننبتُ مع الزيتونِ في عفرين.
جماجمُنا سُقيت بمياهِ كوباني،
“عين العرب” — هكذا يُسمّونها.
نحنُ الأمةُ التي تتكاثرُ في الموت،
كما تتكاثرُ في الولادة.
من قامشلو، إن اشتكى أحدُهم ألمًا،
لا تنامُ دهوك من وجعه.
هكذا نحن،
إن مزّقونا إلى أربع،
تبقى أرواحُنا موحّدة.
نحنُ أمةٌ
لا تُحارَب،
لا تُفنَى —
حتى في الخيال.
نحنُ باقون على صدوركم،
كالقضاء والقدر.
نحنُ تلك الأمة،
التي تولدُ من رحمِ العذاب،
تولدُ وهي تُغني:
“يان كوردستان، يان مرن!”
نحنُ الشعرةُ
التي قسمت الكرةَ الأرضية،
وليس فقط ظهرَ البعير.
