تاريخ آخر للأدب الفرنسي (فرانسوا فيلون)

كتب كليبر هايدن أن مجد مارلو “فيلون هو اللص المحترف الوحيد الذي ترك عملاً عظيماً للأدب الفرنسي. » إنه ولد سيء، ورعشة، ورجل عصابات، وقاتل. إنه، بموهبة تقترب أحيانًا من العبقرية، هو سلف المنحرفين من الأحياء الصعبة. يعلن من بعيد أن جان جينيه، هارب ولص. ما نعرفه عن فيلون هو سجلات الشرطة وأرشيفات المحكمة التي تخبرنا بذلك رغمًا عنه. 

وُلِد، على الأرجح، في عام 1431، في باريس المضطربة، حيث حكم الإنجليز، والتي حاصرتها جان دارك للتو عبثًا، وحيث المشاجرات والمشاجرات هي الخبز اليومي للطلاب الجائعين. نحن لا نعرف حتى اسمه. اسمه فرانسوا، المعروف باسم دي مونتكوربير أو دي لوجيس، لكنه يأخذ اسم “والده الأكبر”، السيد غيوم دي فيلون، شريعة سان بينوا لو بيتومي، بالقرب من شارع سان جاك، في باريس. وهو يعرف الفقر منذ طفولته: فقير أنا منذ شبابي، فقير وصغير؛ لم يكن لدى والدي ثروة كبيرة أبدًا، ولا حتى جده المسمى هوراس. تلقى دورات في جامعة السوربون، وقبلته كلية الآداب – أي الآداب – على التوالي باعتباره عازبًا، وخريجًا، وماجستيرًا في الآداب. ويبدو أنه يتابع هذه الدراسات في الحانات، وفي يده خنجر، ويستخف بها: يا الله! لو أنني درست في زمن شبابي المجنون وتفانت في الأخلاق الحميدة، لكان لي بيت وفراش ناعم! لكن ماذا ! أهرب من المدرسة كما يفعل الطفل السيئ؛ بكتابة هذه الكلمة بمجرد أن ينكسر قلبي. وفي أمسية ربيعية جميلة، في 5 يونيو 1455، بالقرب من حديقة فندق دي كلوني، قتل قسًا لأسباب غامضة، وفر من باريس. وبعد أقل من عام، عاد إلى الظهور ونظم مع شركائه عملية سرقة بقيمة خمسمائة كرونة ذهبية في كلية نافار، في موقع مدرسة البوليتكنيك الحالية. هذه هي اللحظة المحددة التي اختار فيها أن يؤلف Lai أو Lais – أي الإرث -، والذي يُطلق عليه أحيانًا، خطأً، وصيته الصغيرة، حيث تتناوب العاطفة والسخرية وتندمجان: العنصر، أتركه لحلاقي زركشة شعري كاملاً وبدون تردد؛ إلى الإسكافي حذائي القديم، ويبدأ حياة تجوال لن تنتهي إلا بعد ست سنوات باختفائه. ونجد أثره هنا وهناك. تم الترحيب به في بلوا من قبل شارل دورليان، شيخه اللامع، شاعره وراعيه، والد لويس الثاني عشر، مؤلف أبيات لا تُنسى: لقد ترك الزمن معطفه من الرياح والبرد والمطر أو: الشتاء، أنت فقط الشرير. في هذه المناسبة، كتب فيلون، عن طريق رسائل من القلعة، أغنية احتفظ بها الدوق في أوراقه: أنا أموت من العطش بجوار النافورة […] لا شيء مؤكد بالنسبة لي باستثناء الشيء غير المؤكد. وهو على حق في القلق بشأن “الشيء غير المؤكد”. كان منتسبًا إلى عصابة إجرامية تدعى Coquillards، وتم القبض عليه وسجنه في Meung-surLoire – موطن جان دي ميونج، أحد مؤلفي Roman de la Rose – من قبل أسقف أورليان. النظام صارم. على الخبز والماء، وقدميه مقيدتان، يتعرض فيلون للتعذيب، ويخضع للاستجواب بالماء، عندما يسير الملك الجديد، لويس الحادي عشر، الذي اعتلى العرش للتو، على طول نهر اللوار ويمر بالقرب من ميونغ. منح الملك رسائل عفو لجميع سجناء البلدات التي زارها: فقد أصدر عفواً عن فيلون، “الأصغر حجماً من الوهم”، الذي سارع بالعودة إلى باريس لإكمال كتابه العهد العظيم، المؤلف من سلسلة طويلة من المقاطع الشعرية المكونة من ثمانية مقاطع مثمنة. ، تقطعها هنا وهناك قصائد. يهاجم أسقف أورليان الذي سجنه، ويشكر لويس الحادي عشر الذي أطلق سراحه، ويستحضر شبابه، ويعترف بأخطائه: أنا خاطئ، أعرف ذلك جيدًا، يغني للموت والزمن الذي يمر، ومرة أخرى، بنبرة نصف جادة ونصف ساخرة، يوزع بضاعته: البند، جسدي أطلبه وأتركه لجدتنا الأرض؛ لن يجد الديدان الكثير من الدهون هناك: الكثير جعله يشعر بالجوع الشديد! لقد تم حبسه مرة أخرى بتهمة السرقة في شاتليه. وسرعان ما أطلق سراحه. ولكن بعد بضعة أشهر فقط، بعد العشاء، مع ثلاثة من رفاقه، في شارع لا بارتشيمينيري، وهو شارع بائعي الكتب والناسخين وكتاب العدل، أهان السيد فيريبوك وكتابه أثناء عملهم في مكتبتهم المضاءة. من هو السيد فيريبوك؟ امسك ! امسك ! وهو كاتب العدل البابوي المسؤول عن التحقيق في قضية السطو على كلية نافار القديمة بالفعل. يتمتع مايتر فيريبوك بالحماقة في مغادرة منزله والنزول إلى الشارع. الشتائم. يعارك. الخناجر تنبثق. يتم ضرب الضربات. تم القبض على فيلون، وإحضاره إلى شاتليه، وتعذيبه مرة أخرى، وحُكم عليه بـ “الشنق والخنق”. يناشد فيلون. وفي 5 يناير 1463، أبطل البرلمان الحكم. ولكن “نظرًا للحياة السيئة التي عاشها فيلون المذكور، تم نفي الأخير لمدة عشر سنوات من المدينة، عميد وفيكونت باريس”. يبلغ فيلون من العمر واحدًا وثلاثين عامًا. يختفي دون أن يترك أثرا. لا نعرف أي شيء عنه. بين الفجور والعذوبة، بين السخرية والحنان، في زاوية الشارع حيث يتجسس على من سيسرقهم أو عند سفح المشنقة حيث يموت المشنوق، فيلون السفاح شاعر عظيم جدًا. ربما سيتعين علينا أن ننتظر حتى يجد هنري هاينه صوتًا قادرًا على الانتقال من البهجة إلى الحزن ومن السخرية إلى العاطفة، متنوعًا وحرًا. وسط المشعوذين، واللصوص، والفتيات العامات، والقوادين، يخرج من إحدى تلك الرقصات المروعة التي نراها على جدران كنائسنا القديمة، وهو يغني عن الحياة، عن الشر، عن أجساد النساء “التي رقيق جدًا، مؤدب، رقيق وثمين”، والموت. أغنية سيدات زمن الخميرة أخبرني أين تقع فلورا، الأرخبيلية الرومانية الجميلة ني تاييس، من كان ابن عمها الأول […] أين هيلويس الحكيم جدًا لأنه تم إخصاؤه ثم الراهب بيير إسبايار في سان دوني؟ أين هم أيتها العذراء السيادية؟ لكن أين ثلوج الأمس ؟ إسبيلارت هو أبيلارد. لكن من هو أرخبياديس؟ إنه السيبياديس، وفيلون، الذي لم يكتف بتحويله إلى امرأة، جعله ابن عم ثايس الذي، لا نعرف، إما عشيقة الإسكندر الأكبر الأثينية، أو محظية مصر، التي تحولت وتقاعدت إلى دير. أيا كان ؟ سحر الشعر لا يحتاج إلى الدقة. إنها تحتاج إلى الكرب والفرح، تحتاج إلى ثلوج الأمس، تحتاج إلى الغموض والجمال والإيمان. الإيمان، إيمان طفل ساذج، يجمع في روح هذه الحانة المنتظمة، عمود بيت الدعارة هذا، مع ميل للسرقة والهجمات المسلحة. يجعل فيلون والدته تتحدث في هذه الصلاة إلى العذراء: سيدة السماء، الوصي الأرضي، إمبراطور البالوس الجهنمي، اقبليني، مسيحيتك المتواضعة، وانضمي إلى موظفيك المنتخبين، على الرغم من أنه لا شيء يساوي أي شيء. […] في هذا الإيمان، أريد أن أعيش وأموت. أخبر ابنك أنني له؛ منه تكون خطاياي المطلقة. اغفر لي كما للمصري أو كما فعل للإكليريك ثاوفيلس الذي بك صار حراً مطلقاً. بهذا الإيمان أريد أن أعيش وأموت. يا امرأة أنا فقيرة وكبيرة في السن لا أعرف شيئًا؛ لا تقرأ رسالة أبدًا. في موستير، التي أنا من أبناء رعيتها، الجنة مرسومة حيث القيثارات والعود، والجحيم حيث الملعونون هم البلبلات. […] بهذا الإيمان أريد أن أعيش وأموت. قبل اختفائه النهائي مباشرة، عندما حُكم عليه بالإعدام، كتب فيلون ضريحًا خاصًا به على شكل قصيدة. قبل أكثر من أربعمائة عام من ظهور أوسكار وايلد، هذه هي اللهجات المفجعة لأغنية “بالاد” من سجن ريدينغ. لم يعد الشاعر هو الذي يتكلم ولا أمه، بل الموتى أنفسهم من أعلى المشنقة: أغنية الرجال المشنوقين أيها الإخوة البشر الذين يعيشون بعدنا، لا تقسو قلوبكم علينا، فإنه إن أشفقتم علينا نحن الفقراء لدينا، وسيرزقنا الله بالمزيد منكم قريبًا، شكرًا. ترانا ملتصقين هنا خمسة، ستة: أما اللحم الذي أطعمناه كثيرًا، فيأكل بالكامل ويتعفن، ونحن العظام نصير رمادًا ومسحوقًا. لا أحد يضحك على شرنا. ولكن أدعو الله أن نكون جميعا على استعداد لتبرئة أنفسنا! […] لقد جردنا المطر وغسلنا، والشمس جفتنا واسودتنا؛ لقد فقست العقعق والغربان أعيننا وانتزعت لحانا وحواجبنا. نحن لا نجلس أبدًا في أي وقت؛ ثم هنا، ثم هناك، كما تتنوع الريح، تحملنا في لذتها بلا انقطاع، تنقرها الطيور أكثر من الكشتبانات. فلا تكن جزءاً من أخوتنا؛ ولكن أدعو الله أن نكون جميعا على استعداد لتبرئة أنفسنا! الأمير يسوع، الذي له السيادة على الجميع، يمنع الجحيم من السيادة علينا: ليس لدينا ما نفعله سوى اللحام؛ أيها الرجال، ليس هناك استهزاء هنا؛ ولكن أدعو الله أن نكون جميعا على استعداد لتبرئة أنفسنا!