كي لا يجرح المطر أصابعه. !؟

أفين إبراهيم

خرجت أُقلّب أوراق الشجر ..
أبحث عن قلوب المطر الماضي في جيبك..
رائحة الفقد تكسو الطريق ..
تعلمني كيف أرمي سجني الانفرادي لزنزانة السراب ..
كيف اختلف في الفقد وأتجاوز الثقوب في قلبي لأصل قبل الحب ..
لأقبل ما أهملته بي ..
ما كان قبلكَ حزيناً ..
ما كان بعدك حزيناً..
لم تتعافَ أظافري التي نسيتها في ظهرك ذلك المساء ..
ولا قامات اللوز التي تأمرت معي لتوهم الرب أني ما زلت أصنعك ..
لم تشفَ أصول التين في كعب قدمي المتشقق ..
ولا أقدام الياسمينة التي كسرتها على صدرك كي لا تشعر بعجز الشعر ..
كي لا يسرقك الوهم وتركض بنوافذ الرمل لتوقف رعشة روحك الهاربة مني نحو وجودك الفاتح على وجه هذا الكوكب …
خرجت أُقلّب أوراق الخريف..
أبحث عن أب ليتمي المريض تحت جلدك..
عن اثر البحر في عروقي وعروة العيون الزرقاء على ياقة قميصك..
ضحكات الملائكة تملأ الطريق …
تخبرني كيف أغمس الهجران في أصيص الورد ..
أعلمه التنفس ببطء كسمكة حمراء ترتفع نحو السطح لتطفو أنت ..
أخشى الوحدة ..
يخيفني البرد على جثث الحرب ..
هناك في السقيفة العالية خبأت العالم و أحرقت صدري الذي نبت فجأة ..
دفعت السلم ورميت بجسدي للمياه القريبة ..
كل يوم ..
كل يوم عند المساء تلتقطني العصافير بمناقيرها ..
تفتت روحي وتنثرها على التراب ..
كل يوم ..
كل يوم في الصباح الباكر ..
تخرج النساء لترشني بالماء والصبر ..
ليكنسن بعدها الوحدة..
الوحدة التي أخشاها….
خرجت أقلب حزن الورق ..
أبحث عن الله وأكتب كي يغدو أجملاً …
كي لا تشعر الأشجار أنها خرساء ..
كي لا تحزن وحدة القطع النقدية في بركة الماء ..
كي لا يجرح المطر أصابعه عندما يلامس حزن الكائنات المعذبة وهو يزور أرضنا الصعبة..
خلعت خيالي وارتديت أسرار الضوء ..
طرقت أجراس النوارس ..
طار الضباب وانكسر القفص..
لا أدري من دل الغراب على جمجمتي الفارغة ليبني عشاً..
من زرع صوتي في اللوحة لتمشي إليك ليلا كل تلك الأمواج..
موحش ..
موحش هذا العالم ..
موحش والخيوط التي تلفني لا تكفي لصنع سنارة ..
سنارة واحدة أعيد بها الأسماك إلى السماء..
موحش هذا الكوكب ..
موحش والحريق الذي يكوي قلبي لا يكفي لتستوي التجاعيد على وجهك و البحيرة…
خرجت أُقلّب أوراق التراب ..
أبحث عني ..
يا إلهي لماذا تبدو الأشجار هكذا يتيمة..
هنا على بطني شمعدان من الكرز ..
أطباق من الفستق تعكس صور الأطفال الذين سيكبرون على غفلة من الحب وينسوا لونينا ..
ملعقة تراقص سكينا تميل بخصرها على القصائد …
تهمس لي لا تخافي انه المطر ..
سرب من الزيتون الأخضر خفيف كاليأس …
حافيا كلص يحاول سرقة صوت الخشب …
يهمس لي لا ترتجفي ..
لا نار هنا…
أنها فزاعات السكر تحترق ..
تطقطق ظهر الآلهة المتكاسلة في حبكَ..
هنا على بطني نوارس الملح تجهض البحر…
تملأ فناجين أقلامك بالنبيذ المعتق …
حقول من الذرة العذراء…
تفتح صدرها لوحوش الأريج كسرطان أعمى يبحث عن رائحة أصابعك…
لا أدري ما يفعله ظلك هنا وكل الكؤوس غادرت ..
خرجت أقلب لون الأوراق ..
ما يزال دمك معلقا على تلك الشجرة ..
يخبأ الحرب ..
ويحفر في حنجرتي خنادق للصراخ..
تدفع لهاث البنادق كحل لعيون الآلهة…
عيون الآلهة.
=================
أفين إبراهيم
10/3/2016

شارك المقال :

اترك تعليقاً

لن يتم نشر عنوان بريدك الإلكتروني. الحقول الإلزامية مشار إليها بـ *

اقرأ أيضاً ...

فراس حج محمد| فلسطين

هل لمحمود درويش ابنة يهوديّة، باعتبار أنّه ضاجع مراراً وتكراراً ريتا اليهوديّة دون أن يستخدم (الكوندوم)، والابن يهوديّ إن كان مثل أمّه، أيُّ تورُّط هذا لو اعترف درويش بأنّ ريتا قد حملت منه، وصار الجنين بنتاً، ريتا في ذلك الوقت- حسب روايات الرواة الثقاة- كانت متزوجة، والدليل ما قاله السوريّ بعد عقود…

عِصْمَتْ شَاهِينَ الدُّوسَكِي

أَنَا يَا مَنْ حَمَلْتَ النَّسَمَاتِ
فِي صَبَاحٍ وَمَسَاءٍ
كَمِرْسَالٍ أُرْسِلُهُ بِلَا آهَاتٍ
حَرُّ الْآهَاتِ يُشْعِلُ رَذَاذَ النَّدَى
تَلْهُو عَلَى الشِّفَاهِ الْكَلِمَاتُ
طَلَّتُكَ لَيْسَتْ مِنْ فَضَاءٍ
بَلْ دَوَاءٌ لِكُلِّ الْجِرَاحَاتِ
حِينَ أَمُدُّ يَدِي إِلَيْكَ
تَرْتَجِفُ مِنْ ثَوْرَةِ اللَّمَسَاتِ
كُلُّ قَصِيدَةٍ أَكْتُبُهَا
تَقْرَعُ شَغَافَ قَلْبِكَ وَتُلْهِبُ النَّبَضَاتِ

٠٠٠٠٠٠٠٠٠٠٠

سَلْ مَا بَدَا…

جليل إبراهيم المندلاوي

نِصفي معي، لكنَّ نصفي غائبُ
والنِصفُ خلفَ المستحيلِ يحاربُ
​نِصـفي طـواهُ التِّيـهُ في فلواتِـهِ
وأنا وراءَ النِّـصـفِ دَوْمـــاً ذاهــبُ
​أَمْــضِـي لآثـارِ الضــــياعِ كـأنَّــني
خلفَ السَّرابِ معَ السَّرابِ أُصاحبُ
​فأنا المسافرُ في شتاتِ ملامحي
أَســعى لِذاتـي والـدُّروبُ عـجـائـبُ

​يَمَّمْت وجهي في المدائن باحثاً
عـن نصفي المـفقود بـين عـقارب
​فوجدت في صمت الوجوه حكايةً
عـن حـائرٍ.. أَعيَتْ خُـطاهُ مَذاهِبُ
​أغـدو بشوقٍ، والسـراب يـقودني
والعـمر يمـضي.. والبـقاء مَـتَاعِبُ
​تعب ارتحالي…

صبحي دقوري

ليس الجمال حقيقةً بيولوجية خالصة، كما يتوهم دعاة الطبيعة المجردة، ولا هو صناعة اجتماعية بحتة كما يذهب أنصار التفسير السياسي لكل شيء. وإنما هو — في حقيقته — ملتقى عنصرين: عنصرٍ فطريٍّ يختزن في النفس الإنسانية، وعنصرٍ تاريخيٍّ تصوغه البيئة وتعيد تشكيله.

فالإنسان، منذ نشأته الأولى، لا ينظر إلى الجسد نظرة حسابٍ هندسي، ولا يزنه…