مصطفى إسماعيلأنا ذلكَ العجوزُ الكاسد
المستندُ إلى ندمه
في مقهى مهجور
وليس أمامه غير
أحلامه المشبوهة
إذ يتفقد على الطاولة
ذكرياته الميتة
مع كل رميةِ نردٍ ناقصة
ويُجبر كما غالباً
على مغادرة حياته المرهقة
إلى قبره الأرمل.
أنا ذلك العاشقُ
الذي لا تؤدي نصوص العشق إليه
يعصرُ ثيابه
ليستولي على ثرثرات موعدٍ
مدفونٍ في أقرب حديقة مهجورة..
إلا من بقايا السجائر..
التي يؤبنها مطرٌ عابرٌ
في صفقته الباهظة مع غير المعلن
أنا هو
إذ يلاحق أنثاه رائحةً.. رائحةْ كما دائماً
في دليل الهاتف.
الذي لا تؤدي نصوص العشق إليه
يعصرُ ثيابه
ليستولي على ثرثرات موعدٍ
مدفونٍ في أقرب حديقة مهجورة..
إلا من بقايا السجائر..
التي يؤبنها مطرٌ عابرٌ
في صفقته الباهظة مع غير المعلن
أنا هو
إذ يلاحق أنثاه رائحةً.. رائحةْ كما دائماً
في دليل الهاتف.
أنا ذلك الشاعرُ
الذي يروّض الغيومَ
ويحاصرُ خزائنَ الرؤيا
بأصابعه التي نسيها في اعتذارٍ
لامرأة تمَّتُ له بصلة حبرٍ.
يرزم فوضاه
ليرمم مطره الغامض
في حدائق الغبار.
أنا هو
إذ يتأخر نسياناً .. نسياناً
عن شهوة ناقصة
ورصيفٍ عاطلٍ عن الحنين
لا يُعوّل عليه.
أنا ذلك الحبرُ
الذي يضلُُّ الدربَ دائماً
إلى ملكوت المجاز الأعمى.
ذلك المجازُ العماءُ أريده
لينهبَ يقيني
ويصلبَ أرقي على غابات الورقِ.
